Autrefois, quand j'étais marmot
J'avais la phobie des gros mots
Et si j'pensais merde tout bas
Je ne le disais pas
Mais, aujourd'hui que mon gagne-pain
C'est d'parler comme un turlupin
Je n'pense plus merde, pardi
Mais je le dis
J'suis l'pornographe
Du phonographe
Le polisson
De la chanson
Afin d'amuser la gal'rie
Je crache des gauloiseries
Des pleines bouches de mots crus
Tout à fait incongrus
Maos, en m'retrouvant seul sous mon toit
Dans ma psyché j'me montre au doigt
Et m'crie: Va t'faire, homme incorrec'
Voir par les Grecs
Tous les sam'dis j'vais à confess'
M'accuser d'avoir parlé d'fess's
Et j'promets ferme au marabout
De les mettre tabou
Mais, craignant, si je n'en parle plus
D'finir à l'Armée du Salut
Je r'mets bientôt sur le tapis
Les fesses impies
Ma femme est, soit dit en passant
D'un naturel concupiscent
Qui l'incite à se coucher nue
Sous le premier venu
Mais, m'est-il permis, soyons sincèr's
D'en parler au café-concert
Sans dire qu'elle a, suraigu
Le feu au cul?
J'aurais sans doute du bonheur
Et peut-être la Croix d'Honneur
A chanter avec décorum
L'amour qui mène à Rom'
Maos, mon ang' m'a dit: Turlututu
Chanter l'amour t'est défendu
S'il n'éclôt pas sur le destin
D'une putain
Et quand j'entonne, guilleret
A un patron de cabaret
Une adorable bucolique
Il est mélancolique
Et me dit, la voix noyée de pleurs
S'il vous plaît de chanter les fleurs
Qu'ell's poussent au moins rue Blondel
Dans un bordel
Chaque soir avant le dîner
A mon balcon mettant le nez
Je contemple les bonnes gens
Dans le soleil couchant
Maos, n'me d'mandez pas d'chanter ça, si
Vous redoutez d'entendre ici
Que j'aime à voir, de mon balcon
Passer les cons
Les bonnes âmes d'ici bas
Comptent ferme qu'à mon trépas
Satan va venir embrocher
Ce mort mal embouché
Mais, veuille le grand manitou
Pour qui le mot n'est rien du tout
Admettre en sa Jérusalem
A l'heure blême
Le pornographe
Du phonographe
Le polisson
De la chanson
Antigamente, quando era moleque
Eu tinha fobia pelos palavrões
E, se eu pensava « merda! », baixinho
Não dizia
Mas, hoje, que o meu ganha-pão
É o de falar como um bobão
Não penso mais « merda! », cáspite!
Mas digo
Sou o pornógrafo
Do fonógrafo
O malandrão
Da canção
Para divertir a galera
Cuspo graças picantes
De boca cheia, palavras cruas
Realmente inconvenientes
Mas, quando me encontro sozinho em casa
A minha própria psique me critica
E grita-me: « Vá, homem incorreto
Para o raio que o parta »!
Todos os sábados, vou à confissão
Acusar a mim mesmo de ter falado de bunda
E prometo firmemente ao marabu
Fazer disso um tabu
Mas, receando, se não falar mais disso
Acabar no Exército da Salvação
Venho de novo com essa
De bunda descrente
Minha mulher é, diga-se de passagem
De natureza concupiscente
Que a incita a deitar-se nua
Debaixo do primeiro que aparecer
Mas, será que me é permitido, sejamos francos
Falar disso nos cafés-concertos
Sem dizer que ela tem um superagudo
Fogo no rabo?
Eu ganharia a felicidade
E talvez a Cruz do Mérito
Se cantasse, com decoro
O amor que leva a Roma
Mas, meu anjo me disse: « Fifirifi
Cantar o amor é proibido para você
Se ele não florir no destino
De uma puta
E, quando cantarolo, alegremente
A um dono de cabaré
Uma adorável bucólica
Ele fica melancólico
E diz-me, com a voz embargada de pranto
« Se cantar as flores lhe encanta
Que, pelo menos, elas cresçam na rua Blondel
Num bordel »
Toda noite, antes do jantar
Pondo o nariz no meu terraço
Contemplo a gente boa
Ao pôr-do-sol
Mas, não me peçam para cantar isso
Se temerem ouvir aqui
Que eu gosto de ver, do meu terraço
Passarem os imbecis
As boas-almas daqui de baixo
Esperam firmes que, quando eu morrer
O diabo venha espetar
Este morto que fala grosseiramente
Mas, queira o grande manitu
Para quem a palavra não é nada
Aceitar, em sua Jerusalém
Na hora derradeira
O pornógrafo
Do fonógrafo
O malandrão
Da canção
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